Ojos
horizonte en espejo
respiración sincrónica
(narcisismo y vanidad)
en la ilusión
de un nosotros
para dos.
Enardecidamente
intentando
asir en un puño
ese instante.
Y sin embargo vasta
la distancia
y el tiempo
para sentenciar
la finitud
implacable
de nuestros egos.
Creo que lo habrá dicho alguien por ahí, es demasiado bueno para que se me halla ocurrido a mi. La frase es la siguiente: La madures comienza cuando uno asume sus propios límites.
Esto que podría parecer una verdad de Perogrullo. Que hace apenas 5 años, en mi fervoroso afán de vivir todas las vidas hubiera desestimado sin mayor reflexión dado el sustrato conservador de su argumento, hoy se me antoja valiosísimo.
No hablo de los límites de lo real, siempre relativos frente a la voluntad y los azares. No hablo de sumisión, conformismo o resignación. Sino de ser conscientes de lo que humanamente podemos lograr. Este ser consientes no descarta reconocer el limite a superar, a mejorar, a trascender. Mas bien comienza por asumirloo.
Sencillamente sincerarnos respecto a que cosas y en que termino podemos hacer para que la realidad se nos ofrende auspiciosa a nuestros proyectos, a nuestros sueños…
Los antiguos que siempre la tuvieron re clara, lo expresaron a través del siguiente aforismo cuya autoría esta en discusión aun en nuestros días: Conócete a ti mismo (gnóthi seautón)
Esto que lejos de constituir la frase de broche de un cuento de Bucai fue el requicito previo a visitar al gran oráculo, vuelve a ser imperioso en estos tiempos de cambalache, ya que conocernos a nosotros implica a la vez conocer a los demás; y asumir la finitud, el primer peldaño para revelarnos contra el mundo profano y ascender virtuosamente por la senda dorada hacia la trascendencia.
Partir, una vez más. Otro paréntesis habitacional para recomenzar inminentemente. En los últimos años la errancia ha sido una constante. Peregrinar con mi acervo conurbanence acuestas por esta ciudad tumultuosa e implacable.
Pasan los años y ciertos modos de adolescente independizándose se prolongan. Inquieta un poco, el desoír el mandato de afianzarse y “sentar cabeza”. Sin embargo, lejos del deambular sin proyectos, puedo decir orgullosamente que no me he arraigado por haber estado todo el tiempo en transito, en movimiento. Mas allá de la laxitud posmoderna con la que se exalta el “vive el momento” creo que justamente el haberme hecho parte de los sucesos me retuvo de cosas mundanas como mi proyecto burgués de casa, perro y auto…
Quizá este año me toque esa parte, aunque con la contienda electoral en ciernes dudosamente me quede tiempo… Como sea, no tengo idea que será de mi los próximos años, pero una cosa es segura, se como terminare mis días:
Sueño con una casa en Graham, un pueblo bonaerense de 600 habitantes que visite en una incursión encuesteril. Allí, junto a la radio, si es que finalmente hicimos la revolución o junto al Marshall de 200 W empuñando mi strato si las cosas no llegaron a buen puerto. Con un equipo alógeno, la pava en el fuego y un par de perros asesinos. De esos que comen gente y que bautizare con nombres significativos como Carnicero, Parricida o Antropofago. (Me gusta la idea de ordenarles enérgicamente: “Carnicero, hacelo mierrrda!”) Tambien un extenso alambrado para delimitar la propiedad y un FAL a mano por si alguien se atreve a flanquearla.
De jovenzuelos... en esos días sin Internet en los que lo único que importaba era levantarse afiebradamente los domingos a la mañana para ir al Parque Rivadavia a escuchar la copia (en cassette!) del ultimo lanzamiento de Century Media o el pirata del recital de la noche anterior... Ir aun sin un mango, ya que los puesteros generosamente nos compartían el disco en sus walk-man!... años dorados antes de que el Parque se pueble de escoria con infinitos catálogos de películas y videojuegos que no entienden ni aman aquello que trafican...
Por aquellos días teníamos nuestras rondas de escuchas, ya en casa con los mates de la tarde, en las que poníamos en juego a “nuestros pollos”. Esas bandas segundas o terceras lineas por las que apostábamos que con uno o dos discos mas darían el batacazo en el ignoto under en el que nos perdíamos, entre naufragios post grunge, avant garde sueco y black metal noruego...
Type 0 Negative eran los míos. Incomprendidos primero, pude lograr la aceptación y hasta el entusiasmo de mi núcleo de amigos por esta particular banda que emergiendo de la escena hardcore de Brooklyn se adentraban en el revivan doom sabbatero pero de la mano de esa novedosa sensualidad gótica que asomaba por Europa. Y con una contrastante imagen que sin un ápice de androginia apostaba a la pose de hipermachotes con ese retorcido sentido del humor que se traslucía hasta en su modo de componer. Minimalistas y geniales, los T.O.N. supieron sintetizar la negrura rocker de Black Sabbath, el desenfado de los Ramones y los cuelgues melódicos y psicodelicos de The Beatles.
Después de fingir su muerte en alguna otra ocasión, Peter Steeler (Petrus T. Ratajczyk), el gigante Irlandes que para complejo nuestro poso desnudo para Playgirls, que ponía en sus CDs “made in Vinland” (el nombre con el que los Vikingos supuestamente bautizaron América en sus incursiones previas al descubrimiento, alusión al plan de Peeter de repaganizar estas tierras, con todo y una banderita que el mismo había diseñado para tal fin), y que declaro sentirse identificado con la figura de Rasputin por que “era cristiano, practicaba lucha libre y tenia un pene enorme.” finalmente nos abandono el 14 de abril del año pasado en un episodio confuso del que se especula fuera un infarto por sobredosis. Quedan sus canciones inmortales con esa voz inquietante y profunda, y muestras de su pintoresco sentido del humor como el popurri de Santana que dejo a continuación.
Ella: y… comíamos… ¿“Dótiles”? 
Mientras Macri sigue en la gestión destruyendo la ciudad, el debate de proyecto que la esclarecida militancia "segundas o terceras líneas" del golden boy marplatense da, se limita a chantarle un sello amarillo con la leyenda "firma el Pro" a los afiches de Daniel Filmus.
