Debate de ideas...

Mientras Macri sigue en la gestión destruyendo la ciudad, el debate de proyecto que la esclarecida militancia "segundas o terceras líneas" del golden boy marplatense da, se limita a chantarle un sello amarillo con la leyenda "firma el Pro" a los afiches de Daniel Filmus.

Cuando mi nombre ya no exista

Antes de perderse irremediablemente en los embriagadores mares del metal, un servidor, quizá por herencia familiar, sabía castigarse con discos de los Abuelos de la Nada. Curiosamente aquellos pasajes de sus obra que ocupan los lugares más marginales, esos que no decantan en las antologías. De hecho, Mariposas…, mas allá de su melodía irresistible siempre me pareció sosa en comparación de por ejemplo Oye niño… Buen día día reconstruye la figura de Miguel Abuelo precisamente a partir de esos trazos periféricos. Yo que siempre queme en mi vieja casstera Cosas mías antes que Vasos y besos no pude menos que estremecerme al ver cerrar la película con Capitán Calavera, epilogo en vida de su arte y su propia historia. Dimensiones indisolubles, porque a la mejor usanza de los malditos en Miguel Abuelo supieron fundirse fatalmente obra y biografía. Este es precisamente el acierto de la película, este juego metatextual y extradiegético que navega las intersecciones de ambos registros.

Durante una hora y pico, Gato Azul recorre en moto la ciudad buscando juntar los fragmentos que den cuenta del legado de su padre. Lo asistirán los testimonios de krisha Bogdan (su madre), Luis Alberto Spinetta (consciente de su pedestal en la poética roquera argentina y sinembargo generoso en sus reconocimientos a Miguel), Pipo Lernoud, Cubero Días, Alfredo Rosso, Gustavo Bazterrica y Andrés Calamaro (reponsable de los aportes mas superficialmente autorreferenciales de toda la película) entre otros. Afortunadamente ni se le paso por la sabiola a sus realizadores Eduardo Pinto y Sergio Cosantino, llamar al Bebe Contempomi.

Aunque seria difícil parir una película mala, teniendo como recurso el descomunal peso de una obra que como la de Miguel, habla por si sola, esta se mueve en las arenas propias del documental de reconstrucción biográfica salvo en dos maravillosos saltos. Esos que confirman el axioma holliwoodense de que finalmente el cine es la máquina para soñar despierto: El gag de Luciano Napolitano (hijo de Pappo) cruzándose a Gato Azul inmediatamente después de que Miguel relatase su partida de la primera formación de los Abuelos por desavenencias con el Carpo. Y la escena en la que Krsha, una diva sexagenaria, se funde en una danza con la canción que Miguel le dedicase hace cuarenta años. Estos dos momentos, brutal artificio estético, ponen en dialogo el dato biográfico/extradiegético con una posibilidad presente como solo la magia del arte pueden fundir. Escenas de carga onírica y reparatoria para soñar los posibles que todo arte autentico habilita, no sin una cuota de subversión contra la injusticia de estar confinados a una sola vida...


Un merecido homenaje a un grosso, una excelente ocasión de reconectarse con una poética monstruosa y una oportuna introducción para las generaciones que desconocen este legado imprescindible de nuestro acervo cultural. Aprendan palermitanos de hoy, impostores y vende humo de la aristocracia de pretensiones bohemias del Pacha Mama, lo que era parir versos con hambre de incendiar el mundo!

Hope!

El gusanillo del juego

Derribando a los dioses,
arrebatémosle su trueno y con este fulgor
azotemos la vida que no nos plazca o nos llene de miedo.

MARQUES DE SADE - LA VERDAD (1787)

Fuera de la lógica de Cazador a la que una inconmensurable mayoría excluida de este orden social a arrojado; esta modernidad, tardía y fragmentariamente periférica en nuestro caso, va fagocitando toda expresión de potlash. Para luego reintegrarlo de modo reglado a la esfera del consumo. Pocas son las cosas que escapan al planificado resguardo de la mercantilización como simulacro de elección trascendente. De religación con lo sagrado. En un mundo en el que ya ni siquiera los duelos por honor son tolerados por la chachara civilizatoria, el amor y la acción política aparecen, tal vez, como los últimos reductos en los que alguien pueden decidir verdadera y soberanamente ponerse en juego. Arriesgar irracionalmente la comodidad de lo acumulado para entregarse a una causa que dialogue con algo más trascendente que una pequeña necesidad satisfecha.

La exploración de esos laberintos que si bien, absolutamente contenidos en el ordenamiento mercantil del mundo, de vez en cuando habilitan la ilusión de desestabilizar el tedio, me llevo hasta ese lugar. No se trataba de un póker clandestino ni del hipódromo en el que Chinaski pasa los días en El Cartero. Ni siquiera un casino, apenas un bingo conurbanense, de esos que tienen tragamonedas como principal atracción.

Alli, en su anestesiador fulgor de luces y audios electrónicos que se repiten seriadamente hasta el aturdimiento. En un forzado despliegue de confort alfombrado y gaseosas invitadas por la casa, bajo la luz artificial que día y noche encubre el transcurrir de las horas, llegan desde las señoras paquetas hasta los obreros del recambio de hora. Persiguiendo la quimera de arrebatarle una pequeña porción de suerte a su malograda vida, una multitud taciturna se agolpa en torno al enceguecedor glamour de rayos catódicos y personal gentil.

Los motivos se han desplazado de la sobriedad que la realeza de la baraja de poker exhibe para occidente desde hace varios siglos hasta otras tantas figuras que amenizan la falacia de un mundo de plena e inofensiva diversión. Así, motivos que van desde exotismos egipcios hasta despliegues de gala de prestidigitador son conjurados por los pequeños universos electrónicos que impúdicamente se valen del Gato Felix, Alien, la iconografía de la revista Plaiboy o el serial televisivo de El llanero Solitario de los 50s para urdir un hechizo procaz pero efectivo.

La operación consiste en hacer tolerable durante esas horas el pecado contra el que la cultura martilla desde nuestra mas tierna infancia, la desmedida y el exceso que concitan una furia helenística ancestral. Para ello, este crimen debe diluirse en una serie de abstracciones que coqueteen con el olvido de las sumas allí puestas a riesgo. Las maquinitas no mencionan cifras, sino créditos. Traducibles estos, en determinadas fichas de la casa, que lógicamente tienen su contrapartida en la primera abstracción de todas: El dinero (valor de cambio hipotético de la fuerza de trabajo, alineación fetichista por excelencia nos diría cualquier marxista).

Las madrugadas están atestadas de solitarios. Y yo me convierto en uno más. Un cazador ritualista en busca de “la maquina que paga” tal es el argot circulante entre los habitúes. Al fin de cuentas desde hace algunos años, me digo, el amor no ha sido mí elemento. De modo que tal vez el juego pueda encerrar una experiencia mas grata. Pero un perdedor es un perdedor siempre y esa es una lección que a menudo pretendemos encubrir con proverbios tranquilizadores.

Juego un solo crédito por línea pero en las 15 líneas. De vez en cuando pruebo jugar en los dos sentidos. Contra toda lógica, los jugadores frotan lascivamente la pantalla de los tragamonedas con la esperanza de ejercer algún influjo sobre el resultado de una jugada cuyo algoritmo de ejecución ya esta dictaminado por un programa que desconoce el concepto de buena o mala fortuna. He allí otra irracional muestra de fe que persiste ante la secularización del proyecto moderno.

De vez en cuando la maquina traga algún vuelto y hay que llamar al servicio técnico, que se demora adrede para que uno no deje de apostar en alguna maquina aledaña durante la espera. Luego la empleada, de una elegancia rubia ensortijada impecable, nos dice con su mejor sonrisa que lo que vimos en la pantalla no es más que una representación, de modo que no queda otro recurso que putearse con el jefe de sala e insultar a su familia hasta que seguridad nos obligue a retirarnos por la puerta de atrás. Tramite engorroso e inconducente al que extraña vez se recurre.

Pocas cosas son más tristes que los placeres solitarios. Y aquí se ceban ancianos sin demasiado ya por hacer, cuarentonas en crisis matrimonial que subliman su libido en sementales de hipódromo electrónico y empleados que en su empeño de abandonar su desgastante rutina de privaciones dilapidan culposamente el salario del hogar.

¿Cual es el ciego misterio que reúne aquí todas las noches a toda esta gente para hacer algo que en nada nos relaciona? El mismo que reúne a una audiencia en una sala de cine podría replicárseme, absolutamente nada nos pone en contacto, pero así funciona el negocio.

Sin embargo hay una diferencia entre el pasivo consumo del arte que el guión de su mercantilización establece como desapasionada posibilidad de retorno a lo sagrado y este otro ritual, acaso mas antojadizamente cínico. Aquí, muy a pesar de que las estadísticas juegan del lado del taur, el sentido en torno a su participación radica en su propia imprevisibilidad. Un sobrecogedor impulso de fascinación con el riesgo, no necesariamente material, sino profundamente espiritual nos impulsa como a Moisés frente a la zarza ardiente del desierto. Es que a pesar de la santurronería cristiana respecto a la experiencia sacral, solo el embriagador resplandor de lo que trasciende las posibilidades humanas arrebatándolo de la sórdida producción y reproducción de su vida material, otorga en ese caos la vivificación que produce la revelación de esa otredad radical, sublime o terrible, la Divinidad.

Puede atisbarse la cara de Dios en el guiño o la bajada de pulgar de la fortuna. El azar, como los desastres naturales que originaron los primeros cultos chamánicos para apaciguar la ira de los espíritus y demonios de la naturaleza, se escurre de la pretensión de previsibilidad que los seguros sociales tratan de naturalizar, para sacar a luz ese primigenio impulso de estupefacción ante un poder que irreductiblemente determina nuestro destino.

Otra apuesta de suma cero. La legítima tiranía de la fortuna se hace hallazgo que nos desborda y arrebata de la fosa profana. Como la inmediata confirmación del impacto de nuestro puño frente al mentón de un canalla o el hallazgo de la emergencia del orgasmo en el rostro amado. Quien no pueda leerlo así, sencillamente no ha comprendido nada del misterio teológico ni de las experiencias mundanas.

Para el final de la jornada regreso furioso, estableciendo improbables conexiones entre lo hecho y lo que debí hacer en determinados momentos de la noche para una vuelta a casa con mas dignidad en los bolsillos. “yo no soy socialista – dice el padre contador de un amigo – pero el capitalismo es timba!”. Y así es, pero para colmo de males, la casa siempre gana.

Septiembre del 2008

Publicado orinalmente en:

Lasanabeligerancia.blogspot.com

Sin comentarios...

Sexy Cora, in memorian

Polémica concursante del Gran Hermano alemán. Internada en el 2009 por intentar batir el record mundial de felaciones (aspiraba a 200 pero llego a apenas 75…). Ganadora durante el 2010 de los premios Venus Award y Erotixxx Award por mejor actriz porno amateur, Carolina Ebert, más conocida como Sexy Cora, falleció a sus 23 años, por complicaciones medicas a causa de su sexta intervención quirúrgica para aumentace el busto....

Formas de luz!

Centrismo y cuarta internacional pjotista...

Un fantasma recorre al kirchnerismo, es el fantasma del progresismo...

La blogosfera k es un microclima particular. Allí comenzaron a hacer sus pinitos ciertos intelectuales de los sectores medios que con una valorable gesta comunicacional reivindicaron la actual gestión de gobierno durante momentos realmente jodidos. Algunos incluso, logrando una visibilidad mediática impensable

Hoy que la oposición parece aplastantemente pulverizada, con Cristina ganando en primera vuelta contra un rejunte cuya única figura presentable parece ser Alfonsin Jr, la blogosfera exhibe una discusión absurda. Parece ser que el

puntal fue una caracterización del kirchnerismo como “etapa superadora del peronismo” a cargo de la ex conductora de Cosmopolitan, Sandra Russo. Hasta aquí uno podría sonreír entre dientes viendo como la progresía de perfil blanco quisiera borrar de un plumazo el hecho maldito el país burgués que con sus claroscuros sigue siendo el motor de la historia (argentina, por ahora...). Sin embargo esto desato una cruzada santa entre unos inusitados custodios de la ortodoxia que llegan para ratificar la identidad peronista kimikamente pura del kirchnerismo.

A partir de allí las aguas se dividen entre bancar al PJ o alentar espacios “tibios” - al decir de La Campora - que elige como enemigo a Sabattella (¿?) y el progresismo que no se alinea a ultranza con el entramado pejotista de cara a las próximas elecciones.

Anoche en una charla, quizá con demasiada cerveza mediante, nos reíamos del carácter profundamente pragmático de la conducción de Nestor como rasgo inequívocamente peronista. Tan peronista que hasta se invento la químicamente impura transversalidad que introdujo al movimiento nacional popular en las coordenadas occidentales y crestianas del buen pensar politológico, como una fuerza de “centro izquierda” (Sic).

Es decir que en un doble movimiento Nestor juega en la dirección típicamente frentista del peronismo tradicional, ganando a su vez al progresismo, históricamente gorila, para la causa.

Quien comprenda la quintaescencia del peronismo puede entender la jugada. Quien no, se limitara a blandir la iconografía clásica (aquí la estrella federal es cuestionable, pero hasta don Artemio López ahora reconstruye un relato sobre la ortodoxia que incluye una romántica pasteurizada de los montos ¿?¿?¿?¿?) negando sus vinculaciones políticas prekirchneristas.

Hay quien cree honestamente que esto es una discusión sobre la caracterización histórica del kirchnerismo o La identidad peronista. Otros leemos que no es más que una operación para aglutinar militancia y activo ideológico para disputar reparto de cargos y espacios de poder de cara al próximo armado electoral. La situación de la interna kirchnerista en la ciudad de Bs As así lo demuestra. Allí el pjtismo duro nos quiere vender al golden boy ex juventud alsogarista de Boudu como un peronista kuímikamente puro, frente a la apostasía Filmusista que plantea como estrategia un marco de alianzas más amplio y plural que el mero peronismo, sumando también al PSol, Nuevo Encuentro, fracciones del PC, PS, y otros espacios progresistas afines al gobierno.

Alguien en una discusión de un post, me decía que después de la muerte de Nestor la cosa cambio y ya no se necesitaba de Sabattella. Las mismas palabras me dijo un militante del Evita, antes de que el Pérsico optara por su apoyo a Daniel Filmus. Lo que me lleva a suponer que al nivel de la dirigencia, la bajada de línea es “Después de la muerte de Néstor la cosa cambio y hoy nos podemos llevar a todos puestos”. Valga el micro ejemplo de la elección de la Facultad de C. Sociales en donde el frente ultrkirchnerista quiso aislar a la fuerza estudiantil nac&pop mas importante de la UBA bajo la excusa de que no les daba el kirchnerinometro. Motivo por el cual un megafrente pjotista que incluía espacios de renombre nacional, salieron terceros debajo de estos, regalándoles con este divisionismo absurdo otra gestión a las fuerzas de “izquierda” responsables de los incidentes del Pizurno que habían vuelto a poner escandalosamente al gobierno en la tapa de clarín…

Por eso hay que forzar la idea de que Sabattella al ser “critico” (bancar al gobierno en general pero no algunas candidaturas en particular) es mas bien un opositor oportunista de la buena racha electoral de Cristina que, como Cobos, nos traicionara a la primera. La diferencia es que en los momentos mas dramáticos del 2008, cuando Cobos daba su voto no positivo y medio “kirchnerismo” (que en vista del reposicionamiento actual esta híper alineado) estaba viendo como saltaba del barco, Sabbattela, desde su fuerza vecinal, movilizaba a la plaza para bancar la 125. Si impulsar la ley de entidades financieras y la ley de quiebras, no bancar a Scioli, pero acompañar la lista de Filmus en capital y Rossi en Sta Fe y no presentar una candidatura presidencial competidora, es ser oposición. Bienvenida esta oposición!

Der Morgen Danach

Alguna vez me comi una Cerecita...

con una sonrrisa irresistible!

La La La Shub Niggurath!

Ayer, después de dos años, volvimos a ser chicos por un rato. En una tarde tormentosa nos aislamos de las responsabilidades domesticas y biográficas y nos encapsulamos en nuestro viejo bunker imaginario, por esta vez situadeo en el barrio Los Perales de Mataderos, para trasladarnos a las pantanosas tierras de Luisiana de 1927, donde el vudu, la ley seca y el Klu Klux Klan todavía hacen estragos...

No fuimos todos los que quisiéramos ni los que originalmente habíamos planeados. Siempre hay desertores… y hasta nuevos reclutas! Pero allí estuvimos los más arrojados (los que pudimos, ba!)

Los viejos dados poliédricos ayudaron a desherrumbrar mi narrativa algo desvencijada. Un grupo ecléctico que todavía no cuaja, pero promete, le puso acción a la tarde. Y entre un sacerdote irlandés con una crisis de valores y dos gangsters que asolan un vecindario de inmigrantes de Boston, nos adentramos a las recónditas postrimerías de New Orleans para arribar al delta donde la decadente finca de la familia Bootleg parece destinada a sucumbir bajo su maldición ancestral…

Quienes aun postulan que los juegos de mesa murieron con el ordenador o “las cartitas”, la pueden seguir mamando. Porque esta generación de roleros arribando a (o en) las tres décadas va a darles batalla!

Eramos taaaaan nerdos!!!

El ojo blindado

Escúcheme bien: Se perfectamente que usted entra!

Tengo un counter bastante botón acá al costadito que me dice cuanta gente entra y en que momentos. Quizá solo llego aquí por accidente y se las tomo en cuanto relojeo un poco lo que había. Pero tambien me llegan opiniones y comentarios de otra tanta gente que conozco cuando me cruzan en otros ambitos (¿?).

El face parece haber cultIbado la abulia del “me gusta” como participación no participante. Lo demás queda sumido en un bouyerismo filisteo que se regodea en mirar y no intervenir. Esto es la 2.0, no sea gil y comente. Atrévase a romper el silencio, a hacerme una modesta devolución por el tiempo que uno puso aquí para generar los contenidos que por algún motivo usted se ha quedado consumiendo. No sea poringuero y moje de una vez.

Comente que de eso se trata esto de los blogs. Hágame caso, vera como después le va entrando el gustito a la cosa.

Si lo que aquí vio le provoco algo, le gusto o sencillamente le pareció una basofia, concuerda o discrepa : Comente!!!Si no es capas de (minimamente) eso, usted merece que lo atropelle un camio0n, le rompa las caderas y ademas quede impotente de por vida...

Samsara...

Algunas veces la realidad nos aturde como un rumor avasallante y angustioso. Otras en cambio, se nos presenta tan transparente que su claridad meridiana no puede a los espíritus paranoicos como el de un servidor, menos que generar sospechas.

Morir y resucitar continuamente puede ser algo fatigoso para cualquiera. Pero a eso estamos llamados. Tal es el ciclo que nos antecede y trasciende en ese maravilloso caos sagrado en el que danzan sabiamente las esencias que preferimos olvidar.

Poner la otra mejilla y hacer carne la escupida injusta e inmerecida. Sin victimizaciones. Respirando hondo con la profunda serenidad de quien ya hace mucho a escogido para si una senda irrenunciable.

Tener la mano próxima a la espada y no permanecer indiferente ante al dolor. No ser cómplice con la desesperanza que no es más que otro rostro, acaso el más sombrío, de la muerte. No dejar nunca de celebrar el milagro del encuentro y la desbordante exuberancia de la vida. Tal es la jornada que elijo para que la parca venga a mi encuentro.

Hoy, mate en mano y en la intima soledad de una noche serena me visitan viejos conocidos. Las dulces promesas de amor que seguramente fueron verdades visceralmente acuñadas durante el frágil instante que contuvo su pronunciamiento. La sonrisa cómplice de un amigo que en la mala me reconoce entre los que sabe que puede contar. La contingente e inadvertida ternura de un momento familiar. El desencajado rictus de un enemigo cuando la verdad que sostengo se abre paso dejándolo en vergonzosa deshonra.

La imagen dialéctica, se compone de una mónada que sintetiza lo sido y el hora. Lo sido, sin embargo, dista mucho de ese dato del pasado, causal y empíricamente constatable. Antes bien, representa lo nunca acaecido pero que siempre esta acaeciendo. Su recuperación plantea el desafío de una reapertura de la historia. De un cepillar la historia a contrapelo hasta que surja, con la plenitud de un relámpago en media noche, una verdad en la que todo nos será revelado.

Los espectros que me visitan en el recuerdo podrían también retomar el amargo sabor de la decepción latente en cada uno de ellos. Esa seria otra faz posible de lo sido, y una decisión política soberana sobre el sentido de mi propia biografía. Al fin de cuentas el universo no es mas que voluntad.

Desde esa posibilidad, el sarcasmo es una tentación muy fuerte. Es una defensa legítima contra el absurdo de lo inmerecido. Una replica para dañar la integridad de la injusticia. Pero también, un paso más hacia el cinismo. Una forma del humor que engendra una visión del mundo que homologa el cambalache, demostrando que librados a una canallesca contingencia, no hay en esta vida razón alguna para sustentar la conveniencia de la virtud o el heroísmo. Esa, no es la verdad en la que he elegido creer.

Sin duda la risa es poderosa. Como contracara del llanto es una de las fuerzas que trama el sentido de nuestro paso por la tierra. Pero la insolencia de esta pierde en el estatus que uno tiene para con la solemnidad de las lagrimas. Que siempre parecen visitarnos en momentos trascendentales o de profunda gravedad. La dicha fecunda, el dolor da a luz, reza un aforismo de Blacke.

La risa emerge silvestremente entre los vaivenes del ajetreo cotidiano y a diferencia que el llanto no nos reclama tributo, sino que es pura gracia. Y como todo don, guarda para nosotros la decisión sobre su uso. El sarcasmo es su expresión mezquina, ya que es una violencia autoafirmativa del ego. Surgida de la impotencia ante una violencia anterior, pero que agrede el estatuto mismo del don, que solo es dado para brindar felicidad.

Además, mientras que la burla, con su particular impronta de espontaneidad, deja entrever el carácter precario y ambivalente de esas cuestiones que pretendemos sostener a fuerza de artificiosa solemnidad, cuestiona y rehabilita en un movimiento escatológico que tiene por finalidad la regeneración de la vida.

El sarcasmo, en tanto, es quizá más agudo en su estocada. Pero a diferencia de la burla, es fatalmente impotente para resucitar y regenerar lo herido.

Asumirnos como seres finitos, capaces de lo peor y lo mejor. Apenas destellos discontinuos en una gran rueda que generosamente mata y engendra. Portadores de un don y un tiempo limitado, pero no por ello inconmensurable en su experiencia. Saber muy en el fondo que se puede acceder al infinito mediante la propia finitud. Ese es el misterio que nos impulsa, a cada quien de las mas diversas maneras. Decidir cual o cuales son los caminos que arribaran al misterio y justificaran nuestro transito por este mundo y en la reapertura, que sobre nosotros, pueda hacerse de la historia es el imperativo existencial que nos reclama.

Noviembre de 2009

Publicado originalmente en:

Lasanabeligerancia.blogspot.com

Una de Batman

Desde hace algunos años circulan en la web una serie de cortometrajes de altísima calidad visual a cargo de fanáticos de ciertas franquicias. En Italia unos fans filmaron su propia versión de Metal Gear Solid y también es del latino país la impactante precuela de Stars Wras, Drak Resurrection.

Anoche, buscando algo que ver, tope con Batman: City of the Scars. Primero pensé que se trataría de una nueva producción animada de las que ultimamente vienen cada vez mejor. Pero no, es un fanfilm de poco mas de treinta minutos. La verdad es que no se bien cual será el negocio de esta gente, ya que que AOL Time Warner no solo no les debe permitir levantar una moneda sino que hasta los habrá querido meter en cana. Lo cierto es que ante sus productos uno no puede menos que desear que les den a estos muchachos unos mangos mas y una buena historia que contar y estamos como queremos (con un cuarto de la torta que le pusieron a Joel Schumacher nos harían muy retemegafelices). Y parece que precisamente eso pensó Sandy Collora, que con su carnavalesca aunque efectista Batman Dead End (2003) llamaría la atención de “los grandes estudios”, luego de algunas ofertas por sus dotes de director hasta la fecha todavía no le hemos conocido la autoría de ningún largometraje para las grandes ligas…

Pero volviendo a City of Scars, salvando las distancias con la particular mística de Tim Burton y las insuperables exploraciones de Christopher Nolan, esta cinta cuenta con un tratamiento fotográfico impecable y una narración en primera persona que combinadas te dicen: “Si! Nos hemos pasado la vida leyendo historietas de Batman y lo amamos!” Podríamos agregar que la peli ensaya una reflexión algo pretenciosa respecto al rol de Batman, la ley y la justicia. Tópicos usuales del personaje y sobre los que no despliega nada demasiado novedoso, pero rescataremos la intensión por sobrecargar de tragedia y dramatismo la historia, situando a Batman en un clima fiel a la propuesta por la que tantos elegimos seguirlo en las viñeta.

Hay que mencionar también que los responsables de esta criatura ya tienen algunos antecedentes. Desde el 2001 la productora californiana Bat in the Sun (el juguete de Aaron Schoenke y Sean Shoenke ) viene impresionándonos con sus falsos tráillers de adaptaciones del caballero oscuro y otros personajes de raigambre súper heroica en los que destacan el casting y las caracterizaciones, aunque esta vez se han superado. Parece que con City of Scars al fin se la jugaron por una pieza más ambiciosa en la que invirtieron u$s 27.000 y 21 días de rodaje.

A doña María Elena Walsh, con cariño

Lo que son las cosas, aveces tiene que irse alguien para reparar en lo tanto que su paso por este mundo a tenido presencia en la coteidianeidad de nuestras vidas. De igual modo uno descubre aspectos de estas figuras que lo dejan perplejo.... por ejemplo, había sido que ya desde 1969 doña Maria Elena Walsh le dedicaba canciones a los troskos... Este tema pertenece al albun Juguemos en el mundo II, el segundo de sus seis LPs para adultos...

Valga su audición como nuestro modesto homenaje.

Mails que circulan

A continuación reproduciré fragmentos de un meil que me llego anoche de parte de un tal Adolfo L. Zanger. Este sujeto que al parecer se dedica a una enfervorizada militancia antikirchnerista (sin ser demasiado especifico de quien encarnaría a su entender, la superación del actual modelo) expresa lo peor de la condición humana barnizada de un republicanismo burdo que no puede ocultar su gorilismo recalcitrante, su xenofobia patológica y por sobre todas las cosas, la pobreza de su espíritu:

Subject: TV PERUANA INCITA LA INMIGRACION BAzOFIA A LAS VILLAS ARGENTINAS¿¿¿QUE NOS ESTA PASADO A LOS ARGENTINOS??? ¡¡¡ESTO ES UNA VERGUENZA!!! Y NUESTRA PRESIDENTE, SIEMPRE EN LA NUBE DE PEDO, PUES NO LE IMPORTA DESTRUIR EL PAIS.

La televisión peruana incitando a los pobres del Perú a venir a vivir a asentamientos de Argentina donde la luz, el agua, la salud, la educación, la comida y vales de comida son gratis.

TOTAL LO PAGA EL SALAME CONTRIBUYENTE ARGENTINO. […] Muchos constructores paraguayos, bolivianos y peruanos reciben materiales de construcción por parte del gobierno y los municipios.

Con esos materiales construyen casas de hasta 3 pisos con varios baños que luego alquilan a otros indocumentados ganando muchísimo dinero todos los meses.

Por eso se observará que muchísimos bolivianos y paraguayos andan en 4x4 lujosas y viven en villas/asentamientos.

Y además van a retirar comida que les regala el gobierno.

O no son capaces de pagar vales en el hospital. […] Juan Bautista Alberdi, padre de los abogados y de la constitución nacional decía en su libro Bases: "Gobernar es poblar, pero sin echar en olvido que poblar puede ser apestar, embrutecer, esclavizar, según que la población trasplantada o inmigrada, en vez de ser civilizada, sea atrasada, pobre, corrompida.

¿Por qué extrañar que en este caso hubiese quien pensara que gobernar es, con más razón, despoblar? Si esta gente logra ser ciudadano argentino como quiere el kirchnerismo, van a lograr tener una gran masa de votos cautiva de gente que vive del contribuyente argentino.

NO DEJEMOS QUE ESTO PASE...

POBLAR, ES CIVILIZAR.

NO EMBRUTECER.

ASI LA TV PERUANA PROMOCIONA LA INMIGRACION BAZOFIA A LAS VILLAS. (y agrega el link de este vídeo)

Evidentemente seria tedioso desmitificar todas y cada unas de las sonseras furibundamente racistas de este energúmeno que invita a pensar el voto calificado de manera inversa (este tipo de gente también vota y su voto vale como el de cualquiera...). Por ejemplo que los indocumentados que el gobierno mantiene con el esfuerzo del honesto contribuyente son para generar votos, en lugar de resolver tasas de desnutrición infantil (señora que hace menos diferencia entre criollos y extranjeros que el tal Zanger). O que las 4x4 que el dice haber visto dudosamente puedan adquirirse mediante la explotación inmobiliaria de viviendas hechas con fondos gubernamentales y mano del migrante en 4x4... todo tiene que ver con todo y el país esta lleno de “bazofias”, que en ningún momento discrimina por su procedencia étnica, sino mas bien por su condición de “pobres, brutos e ignorantes.

Del mismo modo la crónica amarilla de la tv peruana se remite a un relato reivindicativo del esfuerzo individual de los migrantes que en ningún sentido alienta a la ciudadanía peruana a poblar las villas miserias argentinas.

Uno podría plantear que el kirchnerismo tendría que generar una (alguna) política inmigratoria, pero esto debe ser contemplado en el marco del actual proceso de integración regional. Otra cosa muy distinta es la discriminación ejercida sobre los habitantes de villas miserias, para la cual la migración (legal o no) es solo la excusa para expresar su repulsión sobre las masas populares empobrecidas. Señores como el tal Adolfo L. Zanger, debieran enterarse que el volumen de pobreza estructural proveniente de las migraciones (que intuyo no guarda mucha relación proporcional con la pobreza nativa en un sistema desigualitario) tubo que ver con el régimen cambiarlo del uno a uno durante los noventas, que incentivo a las poblaciones pobres de los países limítrofes a encontrar una oportunidad para sostener a sus familias al tiempo que aquí se desmantelaba el aparato productivo. Y que hoy es la economía pujante y de crecimiento de la taza ocupacional del malvado kirchnerismo la que atrae a esos sectores al tiempo que repatria a muchos compatriotas de la Europa en crisis a la que huyeron como inmigrantes durante la década pasada.

Lo triste no es que exista algún señor con el suficiente tiempo y energías para dedicarse a este tipo de reflexiones, y no a pensar el modo en el que logramos un pais estructuralmente menos desigual;sino que pueda estar expresando el pensamiento que solapadamente pudiera discurrir por un numero significativo de la ciudadanía clasemediera (o hegemonizada por el medio pelo) de esta metrópolis.

Hace algunas semanas Oscar Cuervo me recordó desde una entrada en su blog una cita bíblica que debería sintetizarlo todo: "El extranjero que resida con vosotros os será como uno nacido entre vosotros, y lo amarás como a ti mismo, porque extranjeros fuisteis vosotros en la tierra de Egipto."
(Levítico 19, 34)